...Et le reste est littérature.
Quand tu trempais, ô poétesse,
Tes doigts de lait dans l’encrier,
Prévoyais-tu ce négrier,
Qui te donna huit cents négresses ? 
Si chez les blancs tu fus ogresse,
Ô coeur par l’âme exproprié,
Les nègres que tu fais crier,
Nous diras-tu s’ils t’intéressent ?
Colibri gorgé de mouron
Tu ne tourmentes qu’en cachette.
Bourreau que l’Europe regrette !
Et tu pleures, couchée en rond,
D’entendre en la forêt secrète,
Le chant d’un esclave marron.
André SALMON