... Et le reste est littérature
Quand tu trempais, ô poétesse, Tes doigts de lait dans l’encrier, Prévoyais-tu ce négrier, Qui te donna huit cents négresses ? Si chez les blancs tu fus ogresse, Ô cœur par l’âme exproprié, Les nègres que tu fais crier, Nous diras-tu s’ils t’intéressent...