Fin d'automne

Les arbres dépouillés de leur or

Ressemblent aux flambeaux sans lumière

Et tanguent, noires et tristes prières,

Sous le ciel insouciant de leur sort.

Les cheminées au-dessus d’eux crachent

Un ciel encor plus gris que le ciel

Qu’un vent d’Ouest puissant disperse et hache

Laissant paraître un pâle soleil.

Les nuages deviennent moutons blancs

Paissant dans l’azur, troupeau qui bêle

Avec la bise et puis s’abreuvant

À la Seine transhume vers Chelles

Poursuivis par la meute infinie

Des loups gris poussés par l’aquilon,

Les vents d’aval , la bise honnie,

Qui nous crient que l’hiver sera long.